Don’t beg of the king, don’t believe your kin,

they’ll squeal in a whiff,

that’s the way your fair land has always been:

every fifth man a thief.
 

Which one will rob you, what kind of scum –

what the hell do you care?

Live like a bum, feed the sparrows bread crumbs

on the bench in the square.
 

Be careful broadcasting someone else’s words,

be it a prankster or hypester,

because in this kindly country of yours

every third man’s a sniper.
 

Like a little spider he skirts the roof flirting

with the heat of July,

so the bullet would meet in a kiss the furtive

pupil of your eye.
 

And while you drink wine, scratch the void of your brow,

babble merrily,

a golden bullet is darting around

like a busy bee.
 

Lie low like grass, like spit on the floor,

like a stain on the rag,

because in this peaceful country of yours

everyone’s in the gulag,
 

wiretaps in lapels, microchips in the napes,

the headlines are deadly,

and the kapo on a roadside billboard waves

to you, smiling gently.
 
 
The Original
 
Не проси у власти, не верь родне:

сват продаст и шурин,

потому что в честной твоей стране

каждый пятый – шулер.
 

Кто из них твои отберет гроши,

наплевать обиде.

Будь, как бомж: сухарь воробьям кроши,

на скамейке сидя.
 

Стерегись вещать на чужой волне,

пранкер или хайпер,

потому что в доброй твоей стране

каждый третий – снайпер.
 

Он по крыше катится паучком

сквозь жару июля,

чтоб совпала с беглым твоим зрачком

в поцелуе пуля.
 

И пока скребешь пустоту чела,

пьешь вино, болтая,

над тобою носится, как пчела,

пуля золотая.
 

Затаись плевком, пузырьком на дне,

следом на газоне,

потому что в тихой твоей стране

каждый первый – в зоне,
 

где в затылках – чипы, “жучки” – в кашпо,

смертоносна сводка

и с билбордов машут тебе капо,

улыбаясь кротко.